¡¡¡ Y me van a tener que operar!!! (2ª parte, pues va a ser que no)

Hace ya 18 que mi vida se convirtió en una carrera de fondo donde el otro corredor era el parkinson (como siempre le escribo con minúscula,  no se merece otra cosa).

De repente me vi metido en esa carrera sin haberlo pedido, y ha sido una carrera de fondo pero de las de obstáculos con su foso y todo, en el que te podías hundir.

El parkinson siempre va por delante, siempre te gana todas las etapas, aunque tengas voluntad como yo de que no lo haga, pero poco a poco como imagino que en otras enfermedades degenerativas las actividades ordinarias de la vida te las va mermando.

El caso es que en estos momentos ya me lleva mucha ventaja, la que ha cogido en esos 18 años, y me obliga muchas horas del día a estar parado, quieto porque el cerebro que ya no fabrica dopamina, que es la sustancia con las que las neuronas comunican unas a otras, por ejemplo, todo lo necesario para levantar un pie, y que pasa entonces, pues  muchas veces cuando mi cerebro dice a levantar un pie , es como  si todo el cuerpo estuviese sordo y nadie oyese las ordenes,  para evitar esto, los médicos  te dan levodopa una sustancia que es como si repartiesen sonotones por todo el cuerpo para que cada neurona oiga el mensaje que le da la de al lado hasta llegar a levantar el pie.

Pero hay un problema no hay sonotones para todas y cada vez hay más sordas, luego con los pasos de los años te tienen que aumentar la dosis de levodopa. 

Todo esto se  acompaña de un dolor muscular sordo también, como una tensión  producida porque todas las neuronas quieren que se mueva la de al lado y esta no la hace ni caso.

En esta situación y tomando una dosis de levodopa a 8h, a las 12h, a las 16h y a  las 20 horas, fui  a ver  a mi neuróloga para que me subiese la dosis para poder vivir la vida y no solamente verla pasar, pero como este aumento tiene un límite a partir del cual el cuerpo hace oidos  sordos, me convenció después de intentarlo más de 8 años de que me operen.

Y me diréis pues nada hombre, valor y ánimo, pero tenéis delante al cobarde mayor que ha conocido la medicina, tengo el deshonroso record de  haber sido uno de los pocos seres humanos que se han levantado de la camilla, porque yo siempre pido que me tumben, al hacerse un análisis de sangre por que el enfermero no me encontraba la vena, y le dije bueno ya volveré otro día.

Y lo malo que tiene la operación del parkinson es que te tienen que mantener despierto durante la misma, para que les vayas diciendo si están apretando la tuerca correcta , o tienen que dejar esa quieta , me da la impresión que esta operación es lo más parecido a ser copiloto de una carrera de rallies, pero sin casco. Espero que me sea útil mi experiencia con los scalextrics´.

Hace años oi o vi , ya no recuerdo, una noticia de EEUU en la que habían operado a un violinista enfermo de parkinson   y había  estado tocando el violín mientras la operación en el quirófano.

Así es que después de todas estas reflexiones he sacado dos conclusiones,  la primera que si me quiero operar de parkinson y como hay lista de espera de un año, ya me puedo apuntar a clases de violín, y la segunda que hay que tratar de desdramatizar todo y afrontando la vida con humor se hace más llevadera.

Han pasado tres meses desde que escribí lo anterior, y hace unas semanas visite al neurocirujano en el hospital Ramón y Cajal de Madrid, y se dio la casualidad de que por el apellido descubrí que era primo de un buen amigo mio y al mismo tiempo y sin tener ninguna relación descubrí en la conversación que era cuñado de la neuróloga que me trata hace 12 años, que casualidades, estaba casi en familia, estaba por ponerme en zapatillas.

Lo malo vino cuando me explico la operación, había que hacer una resonancia magnética para establecer las coordenadas del punto del cerebro donde colocar un electrodo, y para llegar a ese punto hacerte un taladro en la cabeza como cuando vas a colgar un cuadro con la black deker en la pared, vete tu a saber lo que atraviesan, y todo esto despierto, tocando el violín.

No es de estrañar las estadísticas que me comunico, un 5% de fracasos con resultado peor que el inicial y un 1% de fallecimientos, así que como todavía me queda  bastante recorrido en la dosis de levodopa que puedo tomar, pues Santa Rita que me quede como estoy.

Nos despedimos y quedamos que nos veríamos de año en año a ver como evolucionaba. Estoy seguro que bien ,  a mi no me cuelgan un cuadro en la cabeza.

Mi primer concierto de Rock

El día que nací yo no llegue al reparto de oídos, solo quedaban orejas y me tuve que conformar con eso toda la vida.

Fui consciente de este hecho cuando de niño mis padres con toda la ilusión del mundo me apuntaron a la tuna del colegio, pero yo cambiaba los acordes siempre unas cuantas notas más tarde que los demás, y porque los veía a ellos cambiar, porque las melodías no entraban en mí.

Otro fracaso musical fue la flauta, mientras de la de mi hermano salían todas las melodías que el imaginaba, yo no conseguía soplar de forma que sonase tan siquiera una nota.

Y ya adolescentes cuando oíamos  un antiguo vinílo, mi hermano me decía no oyes el bajo, no oyes la batería, no oyes los ……, yo no oía nada ,  o más bien oía un todo uno en el que no distinguía ningún instrumento.

Con este panorama era lógico que a mis casi 50 años no hubiese ido nunca a un macroconcierto de rock, ya que no podía disfrutarlo porque el baile y el ritmo es una prolongación del oído musical y yo solo he podido rentabilizar esa parte de la anatomía hace unos meses, que me han puesto gafas y por fin me han servido las orejas para sujetarlas.

Mi experiencia en conciertos se reducía a los de Aute, Serrat, Perales en los años 80, lo más heavy que presencie fue un  concierto de Tequila, un grupo de rock nacional de aquellos años.

Pero en mi madurez tengo que agradecer a mi hija adolescente que me pidiese que la acompañase a Bilbao , a presenciar un macroconcierto de rock en vivo en Kobetamendi en el BBK live 2013 para ver y escuchar a Green Day, grupo musical desconocido para mí, ya que se inicio a principio de los 90 ,  década en la que ya había desistido mi frustrado interés musical quedándome mis gustos en los anteriores Police, Dire straits, Supertramp, Pink Floyd y por supuesto los clásicos The Beatles, un selecto grupo de grupos, pero reducido ya que nunca pude disfrutar de todo su arte.

El concierto de Bilbao fue una experiencia muy satisfactoria, entraron en el recinto a las 6 de la tarde mi hija y sus amigas después de guardar turno desde las 10 de la mañana para estar en las primeras filas bajo  el escenario, yo entre algo más tarde sin hacer esa cola y después de una mañana  de turismo en transporte público que me llevo hasta Guecho y Portugalete en donde cruce la ría  en la plataforma móvil del puente colgante construido en 1890.

En el concierto que duro hasta pasadas las 2 de la madrugada, me situé en una plataforma que había dispuesto la organización para personas con reducida movilidad, esto es usuarios de sillas de ruedas, muletas y bastones como era mi caso.

Me quede impresionado de la forma de hacer bailar algunos de  estos compañeros de concierto sus sillas de ruedas siguiendo el ritmo.

Yo  por más que desease sentir ese ritmo no  tengo ese don y tengo que confesar que casi llegaba a dormirme por lo avanzado de la hora, y que no lo termine haciendo porque la mujer  que había a mi izquierda en su baile desenfrenado detrás de la silla de ruedas de su hijo, me solto con su brazo descontrolado tal  sopapo que me espabilo, y hacia la derecha no me podía echar porque había  otro compañero de concierto que saltaba blandiendo  su muleta cual caballero medieval, y veía  que terminaba metiéndola en mis recién rentabilizadas orejas.

El albañil gallego y la estructura de su empresa.

Hace años, en  una visita a una obra cuando trabajaba en la construcción, un jefe de obra me dio a leer una copia de esta increíble historia que hoy transcribo.

Explicación de un albañil gallego a la compañía aseguradora que no comprendía, debido a la naturaleza de las lesiones, cómo podía haber ocurrido el accidente. Este es un caso verídico cuya trascripción fue obtenida de una copia de archivo de la aseguradora. El caso fue juzgado por el Tribunal de Primera Instancia de Pontevedra (España):

Excelentísimos Señores:

En respuesta a su pedido de información adicional a lo declarado en el ítem nº 1, sobre mi participación en los acontecimientos, en el que mencioné "tratando de ejecutar la tarea y sin ayuda", como la causa de mi accidente. Me piden en su carta que de una declaración más detallada, por lo que espero que lo que sigue aclare de una vez por todas sus dudas.

Soy albañil desde hace 10 años. El día del accidente estaba trabajando sin ayuda, colocando los ladrillos de una pared del sexto piso de un edificio en construcción en esta ciudad. Finalizadas mis tareas, verifiqué que habían sobrado aproximadamente 250 kilos de ladrillos. En vez de cargarlos hasta la planta baja a mano, decidí colocarlos en un barril y bajarlos con la ayuda de una roldana que felizmente se hallaba fijada en una viga en el techo del sexto piso.

Bajé hasta la planta baja, até el barril con una soga y, con la ayuda de la roldana, lo levanté hasta el sexto piso, atando el extremo de la soga en una columna de la planta baja. Luego subí y cargue los ladrillos en el barril. Volví a la planta baja, desaté la soga y la agarré con fuerza de modo que los 250 kilos de ladrillos bajasen suavemente (debo indicar que en el ítem nº 1 de mi declaración a la policía e indicado que mi peso corporal es de 80 kilos). Sorpresivamente, mis pies se separaron del suelo y comencé a ascender rápidamente, arrastrado por la soga. Debido al susto, perdí mi presencia de espíritu e irreflexivamente me aferré aún más a la soga, mientras ascendía a gran velocidad.

En las proximidades del tercer piso me encontré con el barril que bajaba a una velocidad aproximadamente similar a la de mi subida, y me fue imposible evitar el choque. Creo que allí se produjo la fractura de cráneo.

Continué subiendo hasta que mis dedos se engancharon dentro de la roldana, lo que provocó la detención de mi subida y también las quebraduras múltiples de los dedos y la muñeca. A esta altura (de los acontecimientos), ya había recuperado mi presencia de espíritu y, pese a los dolores, continué aferrado a la soga. Fue en ese instante que el barril chocó contra el piso, su fondo se partió, y todos los ladrillos se desparramaron.

Sin ladrillos, el barril pesaba aproximadamente 25 kilos. Debido a un principio simplísimo, comencé a descender rápidamente hacia la planta baja. Aproximadamente al pasar por el tercer piso me encontré con barril vacío que subía. En el choque que sobrevino estoy seguro se produjeron las fracturas de los tobillos y la nariz. Este choque felizmente disminuyó la velocidad de mi caída, de manera que cuando aterricé sobre la montaña de ladrillos solo me quebré tres vértebras.

Lamento sin embargo informar que, cuando me encontraba caído encima de los ladrillos, con dolores insoportables, sin poder moverme y viendo encima de mí el barril, perdí nuevamente mi presencia de espíritu y solté la soga. Debido a que el barril pesaba más que la soga, descendió rápidamente y cayó sobre mis piernas, quebrándoseme las dos tibias.

Esperando haber aclarado definitivamente las causas y desarrollo de los acontecimientos, me despido atentamente.

El Accidentado:

Con los años he encontrado el organigrama  de su empresa, organigrama común a muchas empresas de construcción de nuestro país, y el  cual habréis visto de hecho en muchas pequeñas obras, yo si lo he visto

Uno trabajando y 50 mirando.

El eccehomo restaurado por la Mrs. Bean española.

A veces la realidad supera la ficción y hoy nos hemos encontrado un caso en los informativos de las televisiones del país, y no me he resistido a comentarlo.

Al igual que Mr. Bean en una de sus películas, en la que es un pésimo bedel de un museo de pintura británico, y que para quitarselo de encima le mandan como experto en pintura a una galeria americana con la que tenían un compromiso, y como solo le podía pasar a él , la primera vez que se pone delante del cuadro estornuda empapando la cara de la mujer que hay retratada en el lienzo, como tiene soluciones para todo , frota la cara con el pañuelo y mezcla y difumina toda la pintura del rostro.

Ante el estropicio decide restaurar la cara quedando con una aspecto similar al eccehomo restaurado por la Mrs. Bean española, porque en los dos casos los rostros recuerdan a un familiar de Epi o Blas.

Y que le pasaría a nuestra compatriota, estornudaria encima como Mr. Bean, o se le caeria el pequeño cuadrito en el puchero , o bien como dijo en algunas televisiones que se tuvo que ausentar unos días de su casa, aprovecho para mearse el gato en el cuadro o bien simplemente la octogenaria artista, que tenía confiado el cuadro por su parroco, decidió que el eccehomo no era su tipo y que deberia parecerse algún actor de Holliwood, pero de los Muppets de Barrio Sésamo.

En cualquier caso ha desgraciado el cuadro , el eccehomo antes de la catástrofe tenia un aspecto de personaje del medievo, y ahora parece una fotografía de uno los miembros de la rueda de reconocimiento de la policía de Barrio Sésamo.

Pero como hay gustos para todo ya se han organizado los fans de la Mrs. Bean en internet para pedir firmas para que se deje la pintura restaurada y que no se le trate de devolver su estado primitivo, petición solicitada por familiares descendientes del pintor original.

Mañana espero no levantarme escuchando que algún grupo fáctico solicite para nuestra Mrs. Bean española el nombramiento de académica de la Escuela de Bellas Artes de San Fernando y de paso para el auténtico Mr. Bean para aprovechar la ocasión en este mundo globalizado.

Déjenme dormir, por favor.

Últimamente suelo recibir todas las semanas, por las tardes, una llamada de teléfono, a esa hora en la que el sopor posterior a la comida te hace cerrar los ojos unos minutos antes de reanudar la actividad.

Y de quien es la llamada, pues de una compañía de telecomunicaciones, llamemosla bluestel, ya que se dice el pecado pero no el pecador, el hecho es que suele ser inoportuna por el horario y por la reiteración.

Hay dos modalidades de presentación, una es preguntar por el titular de la línea, si dices que no esta o no se encuentra, el comercial te pregunta si tienes internet en casa, las primeras 10 veces contestas que si, te ofrecen cambiar a su compañía, y explicas amablemente que no tienes ningún interés en cambiar de compañía, no obstante por educación las 10 primeas veces escuchas pacientemente las condiciones de bluestel e intentas con esa misma paciencia despedirte y cortar la comunicación.

Lo malo empieza a partir de la semana número 11 cuando ya te es conocida la voz del comercial y ya cuando te pregunta por el titular de la línea, y contestas ¿De bluestel, verdad? y te contesta, si, y directamente dices, no me interesa cambiar de internet, pero el comercial intenta a toda costa explicarte las condiciones del servicio.

A partir de la semana 21 dependiendo te como te pille el día, cuando oyes la misma pregunta al descolgar el auricular , ya te cebas con el pobre comercial que es un “mandao” de la empresa bluestel que es la culpable del acoso , y contestas porque a mi, no quiero que me vuelvan a llamar de bluestel, no quiero cambiar mi internet, por favor no me molesten más.

En mi caso, que hice una mudanza hace poco, la primera semana en el nuevo teléfono, volví a recibir la torturadora llamada, y respondí ya empezáis aquí también, es insufrible la política comercial de esta empresa bluestel.

Otras veces se presenta el comercial como soy su gestor de telecomunicaciones pero es el mismo planteamiento.

Pero no es la única empresa que utiliza esta agresiva, inoportuna y molesta forma de venta telefónica, también están las compañías de electricidad que te quieren vender gas o las de gas que te quieren vender electricidad, y que de alguna manera tienen siempre un termino fijo o de mantenimiento que aunque a priori parezca que te vas a ahorrar algo, finalmente te cuesta lo mismo, por lo que cuando te llaman diciéndote, le llamo para que pueda ahorrar en su factura de electricidad y de gas, te obliguen a decir no quiero ahorrar, estoy bien como estoy.

El colmo ha sido, ya, esta tarde que también en pleno sopor digestivo me llama un comercial telefónico de mi banco ofreciéndome un préstamo, a lo que contesto, yo no quiero ningún préstamo , a lo cual me responde que por que no quiero un préstamo ,sencillamente alucinante, simplemente por que cuando me dormí hace 15 minutos no lo necesitaba, es increíble que se este extendiendo esta forma de ofrecer sus servicios las empresas, de una forma totalmente aleatoria sin sentido , agresiva y molesta.

Por favor responsables de marketing, vale ya de interrumpir las siestas , si necesito algo ya llamare yo cuando me despierte.

Mi camino hacia Dios.

Ha sido un camino largo, tortuoso e incluso doloroso en lo personal, pero cada vez más satisfactorio a medida que me acerco a la meta, lleno de señales que me lo muestran.

La última señal la presencia de la Santa Trinidad, Padre, Hijo y Espíritu Santo, cuando hoy 16 de abril del 2012 me he levantado a las 4 de la mañana con la irrefrenable necesidad de escribir mi historia y cuando se ha abierto el ordenador se me han abierto tres ficheros en blanco para que el Espíritu Santo me guié en el tercero en este cometido de escribir mi historia.

Mientras tanto en la habitación de mi madre que duerme con la radio encendida se oye a gran volumen cantar a Nino Bravo “Un beso y una flor” cuyo estribillo dice :

“Al partir un beso y una flor,

un te quiero, una caricia y un adiós,

es ligero equipaje para tan largo viaje,

las penas pesan en el corazón,

más allá del mar abra un lugar

donde el sol cada mañana brille más,

forjaran mi destino las piedras del camino,

lo que nos es querido siempre queda atrás.”

¡¡Qué casualidad!!

Ahora, después de estos prolegomenos inicio mi relato, nací y me crié en una familia que no me condujo por el camino hacia Dios, esa parte de mi educación se obviaba o se delegaba en la catequesis de primera comunión o en la estancia durante mi bachillerato en la Institución religiosa de los Hermanos de La Salle, esos tres años me sirvieron para adquirir una cultura religiosa que de otra forma no hubiese tenido, entendiendo por cultura la definición que oí en una ocasión a Camilo José Cela, decía más o menos “La cultura es como el poso que queda en el vaso con el paso del tiempo”, lo que nos queda en el recuerdo de todo lo que aprendemos.

Volviendo a mi camino, en él se produjo un hecho determinante, cuando en 1976, con 12 años recién cumplidos conocí a un inmaduro profesor de matemáticas de 23 años, que me parecía a mi infantil mente, una edad llena de sabiduría y experiencia, de esa forma calo en mi las ideas de ateísmo de las que nos hablaba, en los paréntesis que hacia en la explicación de su asignatura, costumbre esta de los paréntesis que observe a lo largo de mi larga vida de estudiante en algunos otros profesores que llenaban estos paréntesis en las explicaciones de su asignatura, de otros contenidos u opiniones personales, ligados sobretodo con la política, en plena efervescencia en España a finales de los 70 y principios de los 80, años de mi adolescencia.

Años después, en mi época universitaria conocí a un gran amigo y compañero al que tenía una envidia sana, al ver como vivía su Fé de forma callada, sin alardes, pero con una intensidad que si se podía percibir. Yo en mis años de bachillerato había aprendido de los Hermanos de La Salle, que la Fé era un Dón de Dios y en esos momentos yo no tenía ese Dón que envidiaba a mi amigo y que yo percibía que a él le hacia feliz

Para entonces mi autodefinición religiosa había pasado del ateísmo al agnosticismo, la diferencia es que un ateo niega la existencia de Dios y un agnóstico no conoce a Dios porque no tiene el Dón de la Fé, pero como en mi caso tiene grandes deseos de conocerle.

A principios del año 2000, el día anterior a que mi hija cumpliese 3 años, me fue diagnosticada la enfermedad de parkinsón, que siempre como protesta, escribo en minúscula, aunque sus síntomas me acompañaban en silencio desde el año 1995.

En esta época Dios igual que me envío la enfermedad, estaba haciendo que naciese en mi el Dón de la Fé de forma que acepte la enfermedad como Jesucristo acepto la Cruz , yo también tenía mi cruz y la aceptaba como El, y me dispuse a llevarla dando ejemplo como El.

En la primavera del 2005, ocurrió un hecho revelador y definitivo en mi vida, un domingo por la mañana me desperté con la irreprimible necesidad de comprar para poder verla, la película de Frank Capra, ¡Qué bello es vivir! Con James Stewart como protagonista, la compre esa mañana por internet y al cabo de unos días la recibí y la vi recordando las imágenes que quedaban en mi memoria de haberla visto en mi televisiva infancia.

Pasados unos días, falleció Juan Pablo II, y en una de sus múltiples reseñas biográficas de esos días, escuche que su película favorita era ¡Qué bello es vivir!

Juan Pablo II murió a los 84 años después de mostrar con una ejemplaridad singular como llevaba su propia cruz, la misma que la mía, la enfermedad de parkinsón.

Yo en mi época de estudiante era incapaz de escribir, temía las redacciones que nos encargaba el profesor de literatura, y sentía pánico ante el encargo de una poesía.

Pero hace dos años en la primavera del 2010 se desencadeno en mi mente una fructífera y variadísima actividad creadora, que dio lugar en pocos meses a más de 70 artículos, una veintena publicados en prensa digital, artículos de los más diversos temas, humor, deporte, cocina, ciencia, ingeniería,..., creando incluso unos personajes, los niños preinformáticos, que me sirvieron como nexo de unión para relatar mis recuerdos de infancia, ya que niños preinformáticos somos realmente todos los que tuvimos la infancia en los 60 y 70.

Todos estos artículos los recopile en el otoño del 2010 en un blog titulado, “Mis artículos. La hemeroteca de mi vida”, del que nacieron meses después otros dos monográficos, Los “niños preinformáticos” y “Mi ciencia y mi tecnología”.

Al día siguiente de crear mi primer blog cree el segundo “Mis circuitos de slot” para desarrollar el hobby que había descubierto unos años antes, el scalextric, coincidiendo con mi abandono de la vida profesional como ingeniero de caminos, casi toda mi creatividad se volcó al diseño de circuitos, alcanzando en año y medio casi 1000 diseños diferentes, y haciendo con ellos felices a muchas de las 100.000 personas que han visitado mi blog desde todos los rincones del mundo, con casi 340.000 páginas vistas, apareciendo en google en cualquier consulta que se haga sobre scalextric o slot.

Doy gracias a Dios por este camino que me ha llevado a servir a los demás de una manera tan singular, haciendo buena la frase de los caminos del Señor son inexcrutables, que la vida le lleva a uno por sitios incomprensibles e inimaginables que no siempre parece lo mejor que pueda ocurrir. Sin embargo de esas situaciones, incluso de las peores, Dios se sirve para acercarnos al bien.

Periquitos Crest. El desenlace.

La mayor tragicomedia avicola jamas contada

Hace unas semanas os presente la historia de mis periquitos, se hicieron tan populares que os pongo hoy las fotos de los personajes principales de la historia para que tengais la oportunidad de reconocerlos en la próxima entrega de los Oscars.

Siento comunicaros el triste fallecimiento de la periquita amarilla dos días despues de la publicación de la historia, la popularidad fue un trago muy díficil para su precaria salud, sea un homenaje para ella de su público y sus compañeros, descanse en paz.

Os trascribo su historia por si no tuvisteis la fortuna de conocerla anteriormente.

Los que paséis de los 40 recordareis la serie de TV con Ángela Chaning y todos los personajes de Falcon Crest y sus intrigas.

Pues yo compre hace años unos periquitos que tuvieron una historia digna de ser incluida en esa serie o cualquier otra similar.

Se trataba de dos parejas de periquitos, o eso creía yo, en la pajarería me habían dado dos machos, uno blanco y otro verde, y dos hembras, una azul y otra amarilla.

Como son animales muy sociables les compre una jaula para que viviesen los cuatro, pero habían cometido un error en la pajarería, y el teórico macho verde era una hembra.

Y actuó el Cupido de los periquitos y el macho blanco y la confirmada hembra verde sufrieron un flechazo y el primer día empezaron a darse el pico y a hacerse carantoñas.

Pero el segundo día ocurrió la tragedia, y cuando se levanto mi hija y fue a ver a los periquitos se encontró la hembra verde muerta.

Tenía 9 años y me llamo llorando , pero aquel animalito le enseño lo que era la muerte, una realidad dura de aprender su existencia.

Yo la dije,” hija no te preocupes que esto lo soluciono yo”.

Y cogí el pobre pájaro difunto y nos fuimos los tres a la pajarería, mi hija y yo por nuestros propios pies y el pajarillo en una bolsa, ya no podía ser de otra forma.

Cuando llegue a la pajarería le dije a la dependienta que habíamos comprado cuatro periquitos dos días antes y el que llevaba en la bolsa se había muerto

La chica me miraba con cara de “¿Y Qué?”, pero quedo sorprendida con el resto de mi argumentación.

Le dije “Este pájaro tiene que estar en garantía” y asombrada me dijo que los pájaros no tenían garantía,

Le conteste que eso no podía ser, que todo tiene garantía y como Don R que R, el personaje aragonés tozudo de Paco Martínez Soria, me volví a casa con una cajita con, ahora si, un macho verde, con coste cero y mi hija con una sonrisa en los labios y la lección aprendida de cómo gestionar crisis similares.

Llegamos a casa, y metimos al nuevo inquilino en la gran jaula, era igualito que la hembra verde fallecida, tanto que el enamorado macho blanco no distinguió el cambio, y empezó a rondar al nuevo macho verde, este que era un macho muy macho le respondía con picotazos y malas formas, y el pobre macho blanco cayo instantáneamente en una evidente depresión,

Había que dar solución a esta nueva crisis, ahora no tenían culpa en la pajarería, aunque un buen abogado hubiese dicho que indirectamente si, el hecho es que volví a la pajarería y le compre al deprimido macho blanco una jaula para el solo y una nueva compañera porque ninguna de las otras dos hembras, ni la azul ni la amarilla le hacían caso.

Llegamos a casa y le instalamos con su nueva compañera que era violácea, y todo parecía perfecto pero seguía triste el macho blanco de forma que en menos de una semana se murió, esta vez considere que la garantía había pasado.

Total  que volví a meter en la jaula principal a la viuda violácea, pero la pena  se la llevo a los pocos días, también considere el deceso fuera de garantía.

Y quedaron el macho verde, la hembra  azul y la hembra amarilla, los dos primeros formaron pareja rápidamente y la amarilla que tiene muy mal genio se quedo de sujeta velas, aunque alguna que otra vez cuando no mira la azul se hace alguna carantoña con el macho,

Y colorín colorado el cuento se ha acabado, no me digáis que no es un culebrón.

(in memoriam periquita amarilla)

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